På lördag smäller det. Melodifestivalen drar i gång. Blixten står stilla. Kvicksilvret bubblar över. Danny går för knock. Du har väl inte glömt Schlagerbibeln? 

Agneta Elmegård med Schlagerbibeln 2011

Ha! Modeveckan lider mot sitt slut och som en sista hyllning till alla landets fashionistas – här kommer den: dagens Kristofer!

I dag är han sobert välmatchad i marinblå rutig skjorta under en elegant v-ringad lyxjumper i samma nyans. Materialmixen i den flotta tröjan andas klassisk elegans: 50 procent siden, 50 procent finbomull.

Den som hakade på vår modegurus stil i dag var ingen mindre än Aftonbladets informationschef, Nicke Franchell. Hans blårutiga skjorta ackompanjeras av en burgundyröd v-ringad stickad pullover, inköpt i modemeckat New York. 

Trevlig helg!
SÖNDAGS moderedaktion

Grand Hotel Stockholm och skärgårdsbåtarna…

Hon var bartender och finska med blont hår ner till skinkorna och första gången jag såg henne tänkte jag att en natt med henne till priset av att skjuta mig själv vore rea. 

Hon jobbade på mitt stamhak. Till slut var jag och några andra så mycket stammisar att vi inte längre omfattades av stängningstiden. Vi fick stanna kvar om hon hade lust. 

Det här var en kväll när hon hade lust.

Hon serverar oss och hon serverar sig själv och berättar att hon föregående kväll och natt har varit på Café Opera. Samt att en äldre amerikansk man stötte på henne. Mannen var intressant, närvarande men också på nåt sätt skygg. Plus, det  betonar hon, rätt skrynklig. 

Han hade inte dansat. Men han hade på andra sidan midnatt frågat om hon ville följa med till hotellet. 

– Vilket hotell, hade Riitta frågat, för hon hette så. 

– Grand Hotel. 

Det är bara 250 meter som skiljer Café Opera från Grand Hotel och förslaget var frestande. 

– Det blir en kort promenad, hade Riitta sagt. 

– Vi tar min limousine, hade den äldre mannen svarat. 

De gick ut och där stod den, limousinen, och det gjorde Riitta nervös. Vadå limousine med privatchaufför, för att ta sig 250 meter. Vem var han, egentligen? 

Plötsligt hade det som känts rätt förvandlats till fel och farligt. Hon tackade för sig och bytte ut utsikt mot Slottet och en natt på Grand mot nattbuss hem till tvåan i förorten. 

Jag sitter där och lyssnar till historien under ett starkt tilltagande illamående. Jag har varit på konsert dagen före och även om ledtrådarna är få kan jag inte undkomma slutsatsen.

Jag bör där och då bara resa mig och gå hem. Men naturligtvis inte. Naturligtvis frågar jag.

– Vad hette han? 

– Han sa att han hette… Robert Zimmerman. 

För att finansiera sitt flipperspelande drevs Tore in i kriminaliteten… Här hans älskade spelhall: Play Land.

Domus i Halmstad. Jag är 11 år och har lämnat Tylösand för att åka in till stan och handla mig en minigolfklubba Klubban är dyr. Men hinkar i plast är billiga. Jag byter prislapp. Stinsen – han kallas så eftersom hans pappa är stadens stolta stins – tittar förskräckt på mig. 

– Tore… Tänk om… Man får inte… Polisen… 

– Tänk om vadå? Vi är 11 år. Vad ska de göra, låsa in oss i fängelset och kasta bort nyckeln?

Är man 11 kan man råna en bank utan att hamna i fängelse. Ett argument som inte biter. Stinsen betalar fullpris och jag betalar för en plasthink men går ut med en golfklubba. Jag har vad han har, plus pengar över till glass, godis och flipper i en vecka.

Jag är stolt. Jag tänker: Det här måste jag berätta för pappa. Han är ekonomiskt lagd, sparar i fonder och grejer och nu ska han få det bevisat, också hans son är ekonomisk. 

– Åh, Gud! Min son är kriminell! Vad har jag gjort för att förtjäna detta? Har jag inte uppfostrat dig? Det är så här det börjar och det slutar i en isoleringscell på Kumla! Se på Clark Olofsson! Gör. Aldrig. Om. Det. Här. Hör. Du. Det!

Samtidigt, 125 meter därifrån, har Stinsen gått in i sin familjs sommarstuga för att berätta för sin pappa att Tore gjorde si och jag gjorde så och Stinsens bakomliggande tanke är densamma som min var, men från en diameralt motsatt utgångspunkt, att inkassera beröm.

Stinsens pappa lyssnar och när han lyssnat klart reser han sig. Han öppnar och går ut genom dörren. Han går sakta med bestämda, ödesmättade steg mot vår sommarstuga. Det har börjat skymma.

Jag går undan och gömmer mig utanför ett öppet sidofönster. Stinsens pappa knackar på och går in och sätter sig mittemot min pappa. 

– Sigurd, säger Stinsens pappa, för min pappa heter Sigurd. 

– Ja. 

– Har du hört vad våra barn har gjort? 

– Jag har hört det. 

– Sigurd. 

– Ja. 

– Jag tror att min son är helt dum i huvudet. 

Mexikansk nationaldryck.

Före internet fick man åka till andra länder för att träffa folk från andra länder. Till exempel till Mexico City.

– Är du från Europa? 

Jag är 20. Han är äldre, riktigt gammal, kanske 27.

Min flickvän är kvar på hotellet men det bryr jag mig inte om när han föreslår att vi ska åka hem till hans syrra, att åka hem med en riktig mexikan till en riktig mexikansk syrra i en riktig mexikansk förort. Ni förstår själva.

– Tequila! 

Vi är hemma hos syrran. Vi dansar till mariachimusik. Trumpeterna låter som en revolution till häst med dragna bajonetter. 

– Nu hälsar vi på mamma, säger mexikanen, Rodrigo. 

Mamma lagar mat: enchiladas.

– Är det inte lika bra att du sover över, säger Rodrigo.

Nån gång under natten vaknar jag och jag har en hand runt pungen och jag tar fram mina händer och håller upp dem i mörkret och de är där, bägge två, med alla tio fingrarna, och i det läget är jag tvungen att dra vissa slutsatser.

– Jag gillar kvinnor, säger jag till Rodrigo.

Så där håller det på, jag somnar, tafs, jag vaknar, jag-gillar-kvinnor-argumentet…

Till slut mister jag tålamodet och brottar ut honom på balkongen. Då börjar Rodrigo skrika spanska ordkaskader och jag fattar nada (vi har dittills tragglat oss fram på dålig engelska).

Förresten, ett ord förstår jag:

– Mamma! 

Jag vänder mig om och där kommer hon i nattlinne med stekpannan i högsta hugg. Jag duckar.

Allt slutar med att jag står utslängd i kalsingarna och ser mina övriga plagg singla ut från balkongen på tredje våningen i tredje världen. 

Tack gode Gud för internet.

Mitt stamhak och så när min dödsplats: Den Röda Båten Mälaren – krog och vandrarhem i ett – på Kajplats 6 på Söder Mälarstrand…

Förutom jag och han är det tomt i den stora ölhallen på Söder i Stockholm. Jag läser en bok. Han är runt 15 år äldre och dricker öl. Det har pågått en stund när han, som inte direkt utstrålar ett intresse för klassisk balett, kommer över till mig:

– Va fan är det du sitter och läser? 

– Dostojevskijs ”Brott och straff”. 

– Du är för fan bög. Du ska inte sitta här och läsa och tro att du är nåt. 

– Jag… 

– Håll käften, stick. 

Jag lyder och går ut på Götgatan och upp för Götgatsbacken och ner för Götgatsbacken och vidare ner till Södermälarstrand och tar till vänster i kanske 200 meter och når mitt mål: båten Mälaren. Vid denna tid mitt andra hem.

Pub och vandrarhem i ett med fin utsikt mot Riddarfjärden.

Förutom jag och han är det tomt på det lilla stället. Jag börjar läsa igen. Dostojevskijs ”Brott och straff”. Det har pågått en stund när han – som inte direkt utstrålar ett intresse för klassisk balett han heller – kommer över till mig. 

– Du sitter där med ett äckligt leende på läpparna, försjunken i din bok. 

– Jag… 

– Håll käften. Lyssna. Jag går nu. Men jag kommer att vänta utanför. Vänta på dig. Länge om det behövs. Och när du kommer ut ska jag märka dig. För livet.

Jag har i ögonen på en halv- och helpsykopat blivit representant för en exkluderande och därför så provocerande finkultur. Det är det folk inte fattar, tänker jag, att det grundläggande skälet till att ge sig i kast med Dostojevskij och annan finkultur, det är inte dess finhet, det är dess UNDERHÅLLNINGSVÄRDE. 

Det fina drar sig inte ens för yxmord. Om bara halv- och helpsykopaten hade vetat. 

De hade kunnat få låna mitt ex av ”Brott och straff”. 

Kolsyrat vatten, elektriska ålar. Känslan går inte att beskrivas, den måste upplevas.

Första gången jag stötte på Dr fish-fiskar var i Japan 2006. Och jag blev helt såld. När jag kommit över den första äckelkänslan över att snaskande fiskar skulle äta min döda hud – släppte allt motstånd. Och nu finns behandlingen äntligen i Sverige! Stockholm, Malmö och Örkelljunga. Men det är inte vilka fiskar som helst! Det är fina små fiskar som heter kangal garra rufa och de lever i bergskällor i Turkiet. Där har de under flera hundra år ingått i medicinska behandlingar i Turkiet. Sägnen säger att Kleopatra hade putsfiskar vid sitt hov för flera tusen år sedan.

– Där finns det medicinska behandlingar för hela kroppen. Psoriasispatienter får till exempel hjälp att läka huden och bli av med överflödig hud på ett skonsamt sätt. Fiskarna har ett läkande enzym i saliven som är mycket gynnsamt för huden, förklarar Emma Larsson på Dr Fish spa på Östermalm i Stockholm.

Vad är det som händer under behandlingen?

Döda hudpartiklar peelas bort på ett skonsamt sätt som inte skadar huden. Blodcirkulationen stimuleras och resultatet blir mjuka, silkeslena fötter. Under tiden fiskarna arbetar och vattnet porlar behagligt i bakgrunden sänker sig ett lugn i hela kroppen och man får en känsla av välbefinnande.

Hungriga fiskar på Dr Fish Spa i Stockholm

Ni är många som undrar: vilket fashion statement ska Söndag bjuda på i dag?

Jo, ta-da: Kristofer är rätt i smalrandig t-shirt och boho-chic askgrå cardigan. Och vem har följt i modeguruns spår, om inte vår redigeringssamordnare Nils Paulsson? Han grävde i garderoben och valde en topp med rejäla ränder i tre olika djärva färger och matchade med en ärtgrön kofta. 

Snyggt, sobert, stilsäkert! 

”Det fanns inga kvar” suckade vår redigeringssamordnare efter att ha missat Aftonbladets smygpremiär av minisemlor igår eftermiddag (hmm, bara en månad kvar till fettisdagen). Men skam den som ger sig, efter att ha hängt med huvudet ett tag gjorde Nils ett återbesök borta på nyheterna och kom tillbaka med denna SUPERsemla.

Jajamen, även vår stilsäkre Kristofer, trendsättare och modeikon här på Aftonbladet, sätter modeavtryck även utanför Söndagsredaktionen. I dag är det features bildchef Marco som låtit sig inspireras. Kolla in killarnas sköna och lediga citychica stil:  jeans, t-shirt – och rutig skjorta. Nog märks det att Stockholms modevecka pågår runt knuten?